Giraba trescientos sesenta grados sobre mi eje y veía cerros verde oscuro y caminos empinados. El terreno parecía dirigirse hacia algún lado. Pero ahora camino, indiferentemente, por la planicie, que me es sospechosa, peligrosa. Las calles no van a ninguna parte, son interminables, infinitas. Desconfío de la llanura. La llanura, artificial, siempre acompañada de un sentimiento de inmensidad. Pero ¿qué inmensidad? La de la masa inerme que descansa tras las rejas del barrio, que despierta a la misma hora, usa el mismo cepillo de dientes, toma la misma sardinera. No, no es esa la inmensidad que me gusta. A mí me gusta lo que contemplo en Tafí del Valle.
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